Å bli syk er alltid dårlig, og når du blir syk med "landsbyens sykdom", går du til helvete. Uvitenhet om legene i Moskva. Om sykehuset
I forrige artikkel “Moskovitter flytter til landsbyen for permanent opphold»Temaet gled til medisinsk støtte i outbacken. Jeg ble ikke involvert i kommentarene, men bestemte meg for at jeg skulle ta opp temaet i en egen artikkel. Folk sammenligner Moskva og landsbymedisin. Kort fortalt vil jeg svare på denne måten - hvis noe er super komplisert, der det kreves inngrep i kroppen til flere spesialister, bør det selvfølgelig flyttes til sentrum. Jeg besøkte både et lokalt sykehus og to i Moskva, alt på ett år. Og begge ganger ble jeg kjørt til sengen min med ambulanse. Derfor er det jeg beskriver i artikkelen ikke et blikk inn i nøkkelhullet, og fra ordene til en nabo som en gang var en ung kvinne, var det dette jeg gikk gjennom selv.
Og det var slik.
Jeg var veldig syk rett før nyttår, nøyaktig en måned før ferien. Det var i 2016. En uke kom ikke temperaturen under 40 på villspor i mer enn en uke. Da de skjønte at de ikke kunne takle sine egne krefter og folkemiddel, overbeviste de meg om det tredje forsøket, og jeg gikk med på å bli innlagt på sykehus.
Og jeg gikk til helvete med det stabile navnet GKB 50.
Takket være ambulanselegene (jeg "takket" dem takk), lot de meg ikke bøye seg rett i venterommet til GKB 50, der de ikke ønsket å ta meg med ambulanse med en temperatur over 40. Ambulanselegene anstrengte venterommet, ga litt bråk, men begynte å gjøre noe.
De tok tester og sendte dem til intensivavdelingen. De satte meg i korridoren mellom kvinneavdelingen, hvorfra det var et uopphørlig rop "DET ER SYKT" og toalettet. Og siden jeg kjente lukten, betyr det at jeg fortsatt levde. Legen kom, undersøkte raskt, tok på seg en IV, hengte umiddelbart opp en urinpose for at han ikke skulle hoppe ned i korridoren, og de glemte meg. Vel, egentlig ikke, ettersom dråpeflaskerne ble tømt, byttet de dem til nye og forsvant igjen.
En gang tok de meg for MR og røntgen. Det hadde vært bedre om de ikke hadde rørt meg. To usbekere i skitne blå strøk senket gurneyen med kroppen min til 2. etasje, rullet den på flisene, der hver flisfuger resonerte i hodet mitt. De kjørte meg langs en glasspassasje fra saken til saken, der temperaturen ikke var høyere enn +12, og dekket "forsiktig" meg med et ark. Jeg ble returnert til intensivavdelingen på samme vei.
Hvorfor kjørte de forgjeves? For dagen etter viste det seg at begge diagnostiske enhetene ikke fungerte, og det var ikke mulig å få bilder til sykehistorien. Selv sult lyktes ikke i å fullføre meg. De matet meg ikke i 3 dager til og med en gang.
Den medfølende rengjøringsdamen ga meg en gang kald kakao og et par hvite brødbiter. Ja, jeg motsto ikke, og krevde ikke spesiell oppmerksomhet til meg selv, hver dag jeg så den første dagen av mitt opphold i avdelingen, som den bordet brakte en 30-liters gryte med mat, og medisinske arbeidere kastet seg på den og prøvde å skaffe seg så raskt som mulig lunsj. De spiste rasjonen, og satte umiddelbart noe fra settet til andre rett, uten å forlate pannen, i de samme platene.
Uansett hvor det er for syke - hva de kjære tar med, de som overlever. Kanskje i intensivbehandling skal det være slik - å holde pasientene sultne, men hvis pasienten vil spise elementær, og han ennå ikke er produsert obduksjon, så hvorfor ikke i det minste spørre ham om det eller si at du vil motta alt gjennom en dropper med organene dine.
Selvfølgelig, på intensivbehandling ikke for å gå på kino, men for å holde syke med brisling i banken. Alle som går på toalettet vil definitivt skyve mot sofaen din. Når en person ligger i nærheten, kommuniserer han stadig på telefonen dag og natt i slang, som selv tyver ikke alltid kan forstå. Den andre dagen om morgenen så jeg at skrikende "gjør vondt" foran meg på en gurney ved døren i et laken med hodet, og ventet på at hun skulle bli senket til likhuset - tilsynelatende ventet hun ikke på medisinsk hjelp. Og alle pasientene måtte vises hva som ville skje med alle som utførte. Liket lå i flere timer, som om det var umulig å redde de syke fra denne kontemplasjonen.
En gang var det en konsultasjon i nærheten av sengen min. En høy, tynn gammel mann i en hvit frakk nærmet seg, omgitt av unge mennesker kledd som leger, med ordene: snu i min retning: "Slike" blåmerker "blir vanligvis ikke levert til meg" - og igjen, for alltid, jeg aldri mer sag. Selvfølgelig trenger han meg for en fiken - diagnosen er ikke stilt, det tar en seng, og de pårørende trekker og krever oppmerksomhet til meg og behandling. Hvorfor ville han være en byrde da en lokal stedfortreder for 5. kvartal i det andre distriktet i et av distriktene i Moskva kom for å rense blodet etter neste jubileum for vedtakelsen av budsjettet for denne klinikken. Han hadde en egen avdeling, og legenes spesielle oppmerksomhet, og luktene av måltidene hans irriterte tilsynelatende ikke bare meg. Og når luktene fra toalettet og luktene fra parlamentarisk grub blandes over puten din... stemningen blir ikke bedre.
Jeg overlevde i helvete i Moskva sykehus nummer 50, og takket være mine pårørende som hjemsøkte legene, krevende oppmerksomhet til kroppen min, takket være innsatsen til den unge avdelingslederen, som likevel var i stand til å levere diagnose. Mine slektninger vant da den utmattede kroppen med den etablerte diagnosen ble transportert til sykehus for smittsomme sykdommer på Falcon Mountain, hvor det var en egen boks for to på størrelse med en god to-roms leilighet, der leger behandlet pasienter ikke etter status, men etter sår, der alle var like fra en rusmisbruker med tuberkulose til en gammel mann med 1 gruppe uførhet. Vi sto alle (satt og lå) i samme kø for en røntgen.
Dette handler om mitt Moskva-epos. PRO landsby, i neste artikkel.
Jeg brukte bildet fra arkivene for ikke å fornærme legene som ikke er med på Skvorotsovas liste. bevart godhet og samvittighet.
Reformen av medisin, og som de som oppfant den kaller det - "optimalisering", begynte tilsynelatende sin arbeidsaktivitet i kommersielle telt i nærheten av Bauman-markedet. Og da de begynte å rive de samme teltene, på samme måte, satte de opp slike "kommersielle telt" (medisinske sentre) i alle landsbyene i Russland, de glemte bare å rekruttere selgere. Selvfølgelig, den som har lov til det, vil bytte fortau og sette kantsteinene der det er nødvendig og ikke nødvendig, og de medisinske teltene - jeg forstår det fortsatt ikke, teltet er der, og folket dør i sykehusene i sentrum. Takk, selvfølgelig, i et slikt skur kan du bandasje hånden din, måle trykket, snakke... inn... med en terapeut, og da? I den sentrale til onkelkirurgene, til jordmødrenes tante. Og hvis du er uheldig, og du vil ende opp med en professor som min, som vil slikke den lokale stedfortreder, og alle andre vil ligge i korridorene, og hver dag vil de døde bli ført ned fra avdelingen.
Derfor, når du snakker om kvaliteten på medisin, trenger du ikke måle den etter sted - landsbyen eller Moskva, kvaliteten på medisinen avhenger av FOLKET som jobbert.
Jeg vil fortelle deg litt senere om sentralsykehuset i nærmeste by i nærheten av Moskva, hvor jeg havnet med nyrestein. Det er også gøy der, men jeg klarte å "sjekke ut" på 4. dag, jeg var bare heldig.