Jeg forteller hvordan jeg kom ut til Dacha med mannen min for tiden Ikke en enkel tid. Vanskeligheter og hvordan det endte opp

Vi vet alle at noe ufattelig skjer i verden nå, og likevel bestemte mannen min og jeg oss for å reise til landet i helgen. Uansett hva de sier fra TV-en, vil ikke plantene plante seg selv, så problemet blir ikke engang diskutert.

Selvfølgelig var svigerdatteren min imot det. Og jeg minnet henne om at som å knekke mors agurker og tomater om vinteren, så er alt der, og jeg vokser forresten ikke på soverommet. Hun inviterte henne til å ta med seg barnebarna sine, som de unge med glede var enige om. Vel, med Gud!

Vi forberedte oss på nesten en dag - vi samlet mat, klær og alle slags små ting til barnebarna våre. Svigerdatteren og sønnen fulgte oss som i eksil. De var sikre på at vi enten ikke ville nå dachaen, ellers ville vi ikke være i stand til å returnere. Det er veisperringer ved alle innganger og utganger fra byen, og kjøretøy er utplassert. Jeg bare smilte tilbake - slik at Vladik (mannen min) og jeg ikke kom til dachaen! En slik lov er ennå ikke oppfunnet.

Ved daggry stupte vi inn i de legendariske seksene våre og la i vei. Vi stoppet ved en butikk på vei for en kald øl. Min manns tradisjon er å drikke en tåket flaske, og bare da bære ting, slå på strømmen og håndtere andre husholdningsproblemer.

Så snart vi svingte inn på omkjøringsveien, ble det klart at svigerdatteren hadde rett i noe. Det var en konvoie av biler i horisonten, og den motgående banen var forræderisk tom. Imidlertid løftet mannen min ikke engang et øyenbryn, bare begynte å plystre "Dristige kamerater i beinet ...", noe som indikerer den største kampberedskapen. Barnebarna ble forresten ikke stille i et sekund - de stakkars karene har holdt ut i en uke innenfor fire vegger.

Vi ble med i kolonnen og kravlet i omtrent førti minutter i sneglehastighet, til vi nådde det nødvendige kontrollpunktet ved utgangen. Vi la merke til at ikke alle biler ble slått tilbake, noen fikk passere, noe som ga håp.

Og så, sersjanten så gjennom det åpne vinduet, presenterte seg, ba om dokumenter som han skummet gjennom - for å rense samvittigheten, for å si det sånn. Jeg spurte etter hvilket formål og hvor vi skulle. Mannen min sa at vi skulle til en dacha, en landsby slik og sånn. En ung politimann rappet ut noe om en ordre, en nødsituasjon og et forbud mot å forlate byen.

Mannen min ble merkbart nervøs, men viste det ikke. Han sa rolig at vi ikke kunne bo i byen på noen måte, fordi vi bor i en dacha, og vi kom til byen for å se barna, shoppe og alt det der. Sersjanten, ikke vær en idiot, gjorde oppmerksom på registreringen i passet, som tydelig angav bostedet - byen vi har tenkt å forlate. I hans neste setning ble ordet entydig uttrykt, hvor mye imponerende.

Min svake mann avklarte, bare i tilfelle, om det var en banal bestikkelse, men han gjorde det med neshornets takt, noe som gjorde sersjanten enda mer sint. Og da orket ikke hjertet mitt. Døm selv, mens vi krangler her, er plantene døende! Vi har ikke en nyfanget bil med klimaanlegg, men en sekser, som med alle fordelene basker seg i solen som en blikkboks. Ikke for det har jeg dyrket tomater i eggeskall i en måned slik at de tørker ut på veien.

Da jeg begynte å rope her: “La meg gå, kjære mann, ser du ikke - frøplantene tørker, barnebarna er slitne, men nå har jeg fått nok slag! Vi kommer definitivt ikke tilbake, og disse djevlene fra baksetet vil raskt knuse hele kontrollpunktet ditt murstein for murstein mens du utarbeider protokollen! "

Sersjanten ble blek og mumlet noe om sine to hjemme, ga oss dokumentene og ønsket oss en lykkelig reise. Avskjedsordene hørtes imidlertid på en eller annen måte uvennlige og uforståelige ut, men mannen min presset allerede pedalen mot gulvet og fløy langs det frie sporet på utstyret sitt, som på en fremmed bil.

Så vi kom til dachaen, uansett. La oss reise hjem på samme måte. Nå skal vi si at vi bor i byen. Om hvilket det er en registrering i passet.